ОСТАННІ НАДХОДЖЕННЯ
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
Останні коментарі: сьогодні | 7 днів
Нові автори (Проза):
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники
Авторський рейтинг від 5,25 (вірші)
2024.05.31
18:18
губи всихають
рельєфом скелястих гір
на шкірі рожевій
подих сплітається
з рухами грудної клітини
сльози-кришталь
стікають у море
мандрівниця в тісноті
рельєфом скелястих гір
на шкірі рожевій
подих сплітається
з рухами грудної клітини
сльози-кришталь
стікають у море
мандрівниця в тісноті
2024.05.31
10:49
Червня полуничний смак цілує сонце,
Ллються пахощі меліси, м*яти.
І малини аромати у долонях,
Трави поглядом небес прим*яті.
Подих літа із спекотної Трезени,
І думки у нас тепер синхронні,
Бо закоханість ураз біжить по венах,
Ллються пахощі меліси, м*яти.
І малини аромати у долонях,
Трави поглядом небес прим*яті.
Подих літа із спекотної Трезени,
І думки у нас тепер синхронні,
Бо закоханість ураз біжить по венах,
2024.05.31
09:13
Обмовитись словом; не більше рукостискань.
Найкраще не знати, ні хто він, ні звідки, ні пристань
З якої відправилось слово у море зітхань
Піднявши вітрило з малюнком сліпучого сонця.
Найкраще не знати яким він насправді був.
Найкраще не знати, ні хто він, ні звідки, ні пристань
З якої відправилось слово у море зітхань
Піднявши вітрило з малюнком сліпучого сонця.
Найкраще не знати яким він насправді був.
2024.05.31
05:53
Коли я чую: великий русский язык,
то розумію, які ми неповноцінні,
хтось просто, до болю, вторинним бути звик
і тягне у ярмо прийдешні покоління,
нате, їжте Єсеніна, Блока натще,
або ковтайте Бодрова збочені фільми.
Цікаво, що треба суспільству дати
то розумію, які ми неповноцінні,
хтось просто, до болю, вторинним бути звик
і тягне у ярмо прийдешні покоління,
нате, їжте Єсеніна, Блока натще,
або ковтайте Бодрова збочені фільми.
Цікаво, що треба суспільству дати
2024.05.31
05:24
Красу весни в обіймах літа
Уже не видно так, як слід,
Хоча продовжує жаріти
З останніх сил весняний цвіт.
Він ще повсюди погляд гріє
І трохи пахне на зорі,
Але менш зроджуються мрії
Біля цвітінь цих у дворі.
Уже не видно так, як слід,
Хоча продовжує жаріти
З останніх сил весняний цвіт.
Він ще повсюди погляд гріє
І трохи пахне на зорі,
Але менш зроджуються мрії
Біля цвітінь цих у дворі.
2024.05.31
00:10
Софійка. Шість років. Чернігів.
Сьогодні з'явилась нова
Сторінка злочинної книги,
Яку написала москва.
Софійка. Чернігів. Шість років.
Ракетний удар. Тільки мить.
Вивчати багато уроків
Сьогодні з'явилась нова
Сторінка злочинної книги,
Яку написала москва.
Софійка. Чернігів. Шість років.
Ракетний удар. Тільки мить.
Вивчати багато уроків
2024.05.31
00:04
Він інший. Він - мачо. А я – звичайнісінький хлопець.
Він впорає бізнес; розкрутить занедбаний блог.
З ним точно не в'яжуться «дурість» або «вузьколобість».
А в мене життя – послідовність дурних помилок.
У нього душа - наче Оз, там суцільні смарагд
Він впорає бізнес; розкрутить занедбаний блог.
З ним точно не в'яжуться «дурість» або «вузьколобість».
А в мене життя – послідовність дурних помилок.
У нього душа - наче Оз, там суцільні смарагд
2024.05.30
20:32
Зимова ніч спустилася на ліс.
Сніг припинився, але що від того?
Усе біліло навкруги від нього,
Лежав на гіллі сосен і беріз.
У верховіттях вітер завивав,
Дарма старався між дерев сховатись.
Ліс не збирався вниз його пускати.
Тож він сердито голос п
Сніг припинився, але що від того?
Усе біліло навкруги від нього,
Лежав на гіллі сосен і беріз.
У верховіттях вітер завивав,
Дарма старався між дерев сховатись.
Ліс не збирався вниз його пускати.
Тож він сердито голос п
2024.05.30
14:08
Струмки шукають виходу із ринв,
збігаються до склепу річки Либідь,
не чує небо молитовних злив,
якщо не чує, певно, і не треба.
Почайна обернулася на Стікс,
ріка Монашка всохла у скорботі,
скоро й Дніпро поверне не в той бік,
стає тісніше і душі у
збігаються до склепу річки Либідь,
не чує небо молитовних злив,
якщо не чує, певно, і не треба.
Почайна обернулася на Стікс,
ріка Монашка всохла у скорботі,
скоро й Дніпро поверне не в той бік,
стає тісніше і душі у
2024.05.30
09:40
Вам тут сподобається. На вибір багато міст.
Безліч вулиць, кафе, філософських концепцій, танців.
До пари – поети, злочинці, верховні правителі,
Посадовці із міністерств,
Чи хтось із демократичної більшості.
Безліч вулиць, кафе, філософських концепцій, танців.
До пари – поети, злочинці, верховні правителі,
Посадовці із міністерств,
Чи хтось із демократичної більшості.
2024.05.30
08:50
Відтоді, як Україна стала
Лиш чеканням стрічі,
Де б не довелося бути,
Шукаю гору, на яку зійти спроможен.
З літами нижча вона й нижча,
Але незмінно одна й та ж – Чернеча.
І коли сходжу на ту гору,
Дозбирую думки про Україну,
Лиш чеканням стрічі,
Де б не довелося бути,
Шукаю гору, на яку зійти спроможен.
З літами нижча вона й нижча,
Але незмінно одна й та ж – Чернеча.
І коли сходжу на ту гору,
Дозбирую думки про Україну,
2024.05.30
05:00
Хоч мав безліч інших справ, –
Лікувальний душ прийняв,
Адже мав надію,
Що волосся відросте
Кучеряве та густе,
Й чорне, як на віях.
Потім дощик – кап-кап-кап
На відкритий мій пікап
Лікувальний душ прийняв,
Адже мав надію,
Що волосся відросте
Кучеряве та густе,
Й чорне, як на віях.
Потім дощик – кап-кап-кап
На відкритий мій пікап
2024.05.30
02:13
Моє терпіння стегнами її,
Здається, спокушає сам диявол.
Спокійна зовні, хоч веде бої
З собою без пощади та без правил.
Де битий шлях в нікуди з усіма,
Їй ближче одиноке бездоріжжя.
Яскраве світло, затишна пітьма…
Здається, спокушає сам диявол.
Спокійна зовні, хоч веде бої
З собою без пощади та без правил.
Де битий шлях в нікуди з усіма,
Їй ближче одиноке бездоріжжя.
Яскраве світло, затишна пітьма…
2024.05.30
00:37
Зелений оксамит... Він міг би стати
Обкладинкою, сутністю та змістом,
Настільки неспаплюженим та чистим,
Що налякав би злодія чи ката.
Нав'язливий, оманливий туман
Перемогла б нечувана прозорість,
Коханням міг завершитись роман.
Обкладинкою, сутністю та змістом,
Настільки неспаплюженим та чистим,
Що налякав би злодія чи ката.
Нав'язливий, оманливий туман
Перемогла б нечувана прозорість,
Коханням міг завершитись роман.
2024.05.29
22:05
Вічне повернення, вічне повернення.
Бог покладе на ті ж самі місця
Атоми гніву і атоми ствердження.
Атоми серця в долонях митця.
Вічне повернення в обрії вічності,
Де розпадається вся марнота.
І на полях первозданної вірності
Бог покладе на ті ж самі місця
Атоми гніву і атоми ствердження.
Атоми серця в долонях митця.
Вічне повернення в обрії вічності,
Де розпадається вся марнота.
І на полях первозданної вірності
2024.05.29
21:53
Редакціє!
З огляду на вашу підтримку тих авторів ПМ, які протягом тривалого часу дозволяють собі вкрай некоректні вислови на мою адресу (на превеликий жаль, не тільки мою, а й інших колег, зокрема жінок), прошу вас:
- більше не розміщувати моїх творів
Останні надходження: 7 дн | 30 дн | ...Останні коментарі: сьогодні | 7 днів
Нові автори (Проза):
2024.05.20
2024.04.01
2024.02.08
2023.12.19
2023.11.15
2023.10.26
2023.07.27
• Українське словотворення
• Усі Словники
• Про віршування
• Латина (рус)
• Дослівник до Біблії (Євр.)
• Дослівник до Біблії (Гр.)
• Інші словники
Автори /
Олександр Воронцов (1994) /
Проза
Двокольорова
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Двокольорова
Двокольорова
Я завжди крав нишком обривки розмов людей, що проходять повз. Іноді траплялось, що я знаходив відповіді на свої питання таким шляхом. Або просто знаходив собі виправдання. Коли ми з нею розминались – мені в спину била льодяна тиша. Мені так і не вдалося викрасти частинку її. Вона ніколи ні з ким не говорила по телефону. Такий собі привселюдний інтим, заблокований терпким мовчанням.
Подібну приголомшливу самотність поміж десятків людей, неможливо було не відмітити. Я ніколи не намагався займатися пошуками загадок людської душі, але вона стала для мене хворобливим виключенням. Цей задум треба було поховати під скисло-жовтими обривками листопаду. Та судилося, статись зовсім іншому. Вона застрягла в мені, міцніше будь-якого Єскалібура, тільки без героїчного втручання.
Вона зовсім не пручалась, коли я зважився впіймати її за руку в парку. Запитувати ім’я виявилось непотрібним.
Вона представилась перша – «Олександра, без скорочень.»
Так я познайомився з її голосом. Ще навіть не з нею. Тільки з голосом.
- У Вас надто холодні руки. – з посмішкою промовила вона, а я все ще мовчав, як хлопча і не розумів, чому вона не відсахнулася від незнайомця, котрий вже хвилину її тримає за руку.
Вона згодилась випити зі мною кави, адже нікуди не квапилась. Хоча й докірливо підмітила, що я відмінив її традицію. Ми разом провели годину та сорок сім хвилин. Це був найлегший час поруч з нею.
За той короткий час з Олександрою, я був майже впевнений, що знаю її багато років. Хоча й більш закритої від світу людини я ще не зустрічав. Тремтячи, нервово куталась в широкий чорний шарф, неначе це були єдині доступні їй обійми. Від неї віяло примарною люттю, в якій, здавалося,вона себе намагалася безжалісно топити. Скроневі заглибини принишклої душі були роздряпані чимось мені,досі, невідомим. Вона була двокольорова. І це зовсім не про одяг. У кожної людини є свій колір, залежно від типу темпераменту. І добре коли тебе оточують різнобарвні люди. І гірше коли в людині градієнт. Ще гірше – аби як, зафарбовувати своє життя в одному тоні. Як би вчені дали цьому назву, то ця хвороба б називалась «акварельним відхиленням». Її кольорами були: блискуче-чорний та мертво-білий.
Олександра була закохана в сни, котрі їй ніколи не снились. Ще в дитинстві, замість казок, бабуся розповідала маленькій рудоголовій дівчинці, що ці видіння в долонях приносять ангели. Роздмухують їх навколо голови і тоді ми бачимо сни і кожний розуміє їх по-своєму. Я їх зовсім не хотів розуміти.
– Янголе, в снах завжди спіткаєшся об майбутнє. Не відганяй їх від себе. Стався до снів, як до друзів і намагайся їх розуміти. Адже вони раніше живих попередять тебе про небезпеку. Спи, коханий, я буду на сторожі твого спокою.
Я любив розказувати Олександрі свої сни, а вона мені пояснювала їх значення. Хоча я в це й не вірив.
***
…гарячим світлом було залите все навкруги те, що, мені здавалося, я бачив. Весняним м’яким шовком вже укутувалася погода та зацвітали акації. Я бачив воду. Темну, але спокійну, брудну , але зрозуміло було, що глибоку. Береги були окреслені уріччями, де вже з роками виросли кремезні клени та явори. А понад левадою жили многолітні верби. В одну з таких верб, напевно, колись поцілила блискавка. Обпалене дерево відверто демонструвало чорну кору. Саме коло тої верби грався хлопчик, на вигляд, років семи. Бавився опавшими гілочками та камінчиками з берега. Одягнений був в довгу білу сорочку і с босими ногами. По-весняному, вода почала виходити з берегів і затоплювати леваду. А хлопча наче того не бачило й продовжувало грати свою гру. Я почав бігти по лугу, щоб забрати його, але не встиг. Здавалося, що все моє тіло летить швидше, аніж мрія про врятування хлопчика в моїй голові. Якась проклятуща сила мене зупинила в момент, коли вже було пізно. Я побачив тільки, як в темній воді блиснула чистотою його біленька сорочка.
Як цвіт акації в уріччі по весні…
***
На годиннику 6.11 , а в голові пульсує шум води та скрегіт дерева. Неначе я тільки, що пережив це все наяву. Було важко дихати, аритмічно я намагався вирівняти дихання. Олександра тримала мене рукою під грудьми, а я лежав опершись на неї. Ту ніч ми прожили з цим сном в усіх наших артеріях, венах та найменших капілярах. Вперше я попросив мені пояснити той сон.
– Вода брудна – то є хвороба, що спіткає не тебе. Цвіт акації – то нове життя, хлопчик – на біду, яку ти не відвернеш. Не в твоїх силах то буде. – неначе вирок звучали ії слова.
Я зміг заснути через деякий час, але прокинувшись, я чітко пам’ятав, що бачив уві сні.
Ми з Олександрою жили звичним життям. Я кожного дня закохувався в ії вогняне, руде, кучеряве волосся, в ії тонкі пальці та ніжну шкіру шиї. І це було для мене важливіше, аніж який-небудь сон. А над нею він мав владу. Ії мармурово-сірі очі видавали тривогу стальним холодом. Напевне знала, що біда пролізе через шпарини нашого спокійного життя.
В моїй однокімнатній квартирі, ще сталінських часів, було, навіть, забагато місця для нас двох. Влітку ми перелазили через вікно на дах першого поверху і проводжали там літні ночі за розмовами, або ж за переглядом стрічок на старенькому комп’ютері з жахливим звуком. Взимку, ми сідали на старий витертий диван, обтягнутий зеленим оксамитом, напроти один одного, та читали зовсім різну літературу. Вона любила жіночі мемуари. Вважала, що у всіх жінок є спільна історія і шукала в опублікованих життях схожі випадки. Приміряючи на себе, аналізувала прийняті ними рішення і ніколи не виказувала свою думку. Стверджувала, що не має права судити тих кого має вже судити Бог. Ні, вона не була набожною, але вірила в когось, хто, на її думку, завжди збував її маленькі мрії. І нехай «хтось» - зветься Богом, лише б мрії збувались і був прихисток за спиною.
Бурштиновим світлом залило кімнату останнє тепле вересневе сонце. Олександри ще не було вдома, а я читав на кріслі перед вікном робочі матеріали. Я знав, що вона обожнює початок осені і не турбував дзвінками, щоб не переривати її ймовірну прогулянку дорогою до нашого дому.
Мене розбудив звук ключів, що упали на підлогу. Через декілька секунд я побачив біля себе гарячу, стомлену Олександру. Навіть з урахуванням шуму, що обривками долинав з дороги я вже чув, що вона плаче. Я вперше побачив її сльози.
Чекати коли вона заговорить, було болісно. Десь в центрі хребта в мене з’явилось відчуття розпеченого заліза поміж кісток. Неначе з її кожною сльозою в мені хтось провертає свердло на повний оберт.
Зазвучали слова про наболіле, і що стає неможливим далі приховувати її стан. Вона зривалась на крик, в ці моменти мої легені здавалося і розірве від нестачі кисню. Конкретної причини її різкої переміни в відношенні до мене я не почув.
Я ії залишив. Вважав, що покину на одну ніч і все стане на своє місце. До ранку залишалось менше п’яти годин і я міг піти в офіс. Нічого не лишалось як блукати вулицями міста, яке починало, під ранок, натягувати осінню прохолоду та сирість. Над річкою, збирався туман, в мені збиралося бажання зрозуміти, що ж відбулося. Я відчував трагедію, але не знав коли повернутися до Олександри.
Якби я знав, якби мені на дорозі трапився хоча б який-небудь старець з «соломоновим перснем».
Ввечері, я спіймав себе на думці, що хочу повернутися додому і не бачити її. Знав що їй боляче і що тому, в якійсь мірі винен я, але бачити її подієво-хворою я не хотів.
«Хтось» виконав мою мрію. Олександри вдома не було. В квартирі не залишилось нічого, щоб могло свідчити про її перебування тут. Лише мої думки поділені на два та спогади затопили весь об’єм приміщення.
Я сподівався, що вона повернеться.
Перший…
Другий…
Третій…
Збігали дні. Повінь напруги спадала в мені. Але відповідей я не знаходив. Не знайшов я і Олександру.
***
На протязі місяця, я не відчував пустоти. Вів себе як полохливий Мефістофель. Напевне, чекав однозначного поштовху до дій. Цим поштовхом став лист, надісланий без зворотної адреси. В серці щось задріботіло метеоритом. Почерк в листі належав Олександрі. Але, щось в ньому було незвичне. Слова розлітались жменями букв, неначе ручка танцювала танго між її пальцями. …Повільно…повільно..а-швидко-швидко-повільно…повільно
Я бачив істерику в чорних літерах.
***
«Коханий, зрозумій чому не вітаюсь з тобою. Бо ж кожен мій день не добрий. І знаю, що твої також повні смутку. Не маю права просити в тебе вибачення, бо ж знаю, що не вибачиш. Я скоїла вбивство. І не одне…
Мої руки назавжди будуть омиті моїми сльозами, очі наповнені твоїм болем, а душа навіки потоне в крові.
Той сон твій, нажаль, він справдився. В той час,як вже зацвіла акація і настав час повеней. Ти завжди не любив весну. Тепер і я її ненавиджу всім живим, що в мені ще лишилося. Такі гріхи не втримаєш в шухляді і не втечеш від них далі ніж в сон.
Не намагайся зрозуміти мене.
Я погубила нас. Я, власноруч, викреслила з Книги Життя одне ненароджене серце. Нас мало бути троє. І рівно стільки ж разів я їхала з глузду день за днем, як приймала це жорстоке рішення. Мій мозок все ще судомить декілька питань, на які я не отримаю відповіді. І з цією риторикою буду мучитись вічно.
Я прагла вберегти твоє життя від гніту безлічі обов’язків. Та не вберегла навіть цілісності свого «Я».
Молитви криком вже не допомагають. Прошу тебе, задуши мене в пам’яті ненавистю. А я відчую…( попливло чорнило від капель сліз, прочитати не вдалось)…не повернешся до мого імені вже ніколи.
Прощавай, янголе.
Молю тебе, не приходь до мене уві сні і я вже, не наснюсь тобі ніколи.
Олександра.»
***
Мене знудило від цього листа. З’явилось відчуття зламаних ребер та несподіваного спокою. Вона має рацію: з цією риторикою будемо ми мучитись вічно. Я не мав змоги вплинути на хід цієї історії. Вона пролетіла мимо мене привидом незнання того, на що ще здатна людина. Людина – в яку вкладав безмежний зміст, а зараз перемотуєш чорною стрічкою найслабкіші відчуття жалю та бажання ринутись назад.
Олександра не залишила мені нічого крім бавовняних простирадл, на яких, ми своїми тілами створили власну трагедію, що викарбується в нашій пам’яті до сивого волосся.
Відтепер її колір невичерпної болі та минулого щастя
Не шукайте в магазинах. У кожного з нас власна палітра, а вибір кольору за лише за нами.
(2015 р.)
Я завжди крав нишком обривки розмов людей, що проходять повз. Іноді траплялось, що я знаходив відповіді на свої питання таким шляхом. Або просто знаходив собі виправдання. Коли ми з нею розминались – мені в спину била льодяна тиша. Мені так і не вдалося викрасти частинку її. Вона ніколи ні з ким не говорила по телефону. Такий собі привселюдний інтим, заблокований терпким мовчанням.
Подібну приголомшливу самотність поміж десятків людей, неможливо було не відмітити. Я ніколи не намагався займатися пошуками загадок людської душі, але вона стала для мене хворобливим виключенням. Цей задум треба було поховати під скисло-жовтими обривками листопаду. Та судилося, статись зовсім іншому. Вона застрягла в мені, міцніше будь-якого Єскалібура, тільки без героїчного втручання.
Вона зовсім не пручалась, коли я зважився впіймати її за руку в парку. Запитувати ім’я виявилось непотрібним.
Вона представилась перша – «Олександра, без скорочень.»
Так я познайомився з її голосом. Ще навіть не з нею. Тільки з голосом.
- У Вас надто холодні руки. – з посмішкою промовила вона, а я все ще мовчав, як хлопча і не розумів, чому вона не відсахнулася від незнайомця, котрий вже хвилину її тримає за руку.
Вона згодилась випити зі мною кави, адже нікуди не квапилась. Хоча й докірливо підмітила, що я відмінив її традицію. Ми разом провели годину та сорок сім хвилин. Це був найлегший час поруч з нею.
За той короткий час з Олександрою, я був майже впевнений, що знаю її багато років. Хоча й більш закритої від світу людини я ще не зустрічав. Тремтячи, нервово куталась в широкий чорний шарф, неначе це були єдині доступні їй обійми. Від неї віяло примарною люттю, в якій, здавалося,вона себе намагалася безжалісно топити. Скроневі заглибини принишклої душі були роздряпані чимось мені,досі, невідомим. Вона була двокольорова. І це зовсім не про одяг. У кожної людини є свій колір, залежно від типу темпераменту. І добре коли тебе оточують різнобарвні люди. І гірше коли в людині градієнт. Ще гірше – аби як, зафарбовувати своє життя в одному тоні. Як би вчені дали цьому назву, то ця хвороба б називалась «акварельним відхиленням». Її кольорами були: блискуче-чорний та мертво-білий.
Олександра була закохана в сни, котрі їй ніколи не снились. Ще в дитинстві, замість казок, бабуся розповідала маленькій рудоголовій дівчинці, що ці видіння в долонях приносять ангели. Роздмухують їх навколо голови і тоді ми бачимо сни і кожний розуміє їх по-своєму. Я їх зовсім не хотів розуміти.
– Янголе, в снах завжди спіткаєшся об майбутнє. Не відганяй їх від себе. Стався до снів, як до друзів і намагайся їх розуміти. Адже вони раніше живих попередять тебе про небезпеку. Спи, коханий, я буду на сторожі твого спокою.
Я любив розказувати Олександрі свої сни, а вона мені пояснювала їх значення. Хоча я в це й не вірив.
***
…гарячим світлом було залите все навкруги те, що, мені здавалося, я бачив. Весняним м’яким шовком вже укутувалася погода та зацвітали акації. Я бачив воду. Темну, але спокійну, брудну , але зрозуміло було, що глибоку. Береги були окреслені уріччями, де вже з роками виросли кремезні клени та явори. А понад левадою жили многолітні верби. В одну з таких верб, напевно, колись поцілила блискавка. Обпалене дерево відверто демонструвало чорну кору. Саме коло тої верби грався хлопчик, на вигляд, років семи. Бавився опавшими гілочками та камінчиками з берега. Одягнений був в довгу білу сорочку і с босими ногами. По-весняному, вода почала виходити з берегів і затоплювати леваду. А хлопча наче того не бачило й продовжувало грати свою гру. Я почав бігти по лугу, щоб забрати його, але не встиг. Здавалося, що все моє тіло летить швидше, аніж мрія про врятування хлопчика в моїй голові. Якась проклятуща сила мене зупинила в момент, коли вже було пізно. Я побачив тільки, як в темній воді блиснула чистотою його біленька сорочка.
Як цвіт акації в уріччі по весні…
***
На годиннику 6.11 , а в голові пульсує шум води та скрегіт дерева. Неначе я тільки, що пережив це все наяву. Було важко дихати, аритмічно я намагався вирівняти дихання. Олександра тримала мене рукою під грудьми, а я лежав опершись на неї. Ту ніч ми прожили з цим сном в усіх наших артеріях, венах та найменших капілярах. Вперше я попросив мені пояснити той сон.
– Вода брудна – то є хвороба, що спіткає не тебе. Цвіт акації – то нове життя, хлопчик – на біду, яку ти не відвернеш. Не в твоїх силах то буде. – неначе вирок звучали ії слова.
Я зміг заснути через деякий час, але прокинувшись, я чітко пам’ятав, що бачив уві сні.
Ми з Олександрою жили звичним життям. Я кожного дня закохувався в ії вогняне, руде, кучеряве волосся, в ії тонкі пальці та ніжну шкіру шиї. І це було для мене важливіше, аніж який-небудь сон. А над нею він мав владу. Ії мармурово-сірі очі видавали тривогу стальним холодом. Напевне знала, що біда пролізе через шпарини нашого спокійного життя.
В моїй однокімнатній квартирі, ще сталінських часів, було, навіть, забагато місця для нас двох. Влітку ми перелазили через вікно на дах першого поверху і проводжали там літні ночі за розмовами, або ж за переглядом стрічок на старенькому комп’ютері з жахливим звуком. Взимку, ми сідали на старий витертий диван, обтягнутий зеленим оксамитом, напроти один одного, та читали зовсім різну літературу. Вона любила жіночі мемуари. Вважала, що у всіх жінок є спільна історія і шукала в опублікованих життях схожі випадки. Приміряючи на себе, аналізувала прийняті ними рішення і ніколи не виказувала свою думку. Стверджувала, що не має права судити тих кого має вже судити Бог. Ні, вона не була набожною, але вірила в когось, хто, на її думку, завжди збував її маленькі мрії. І нехай «хтось» - зветься Богом, лише б мрії збувались і був прихисток за спиною.
Бурштиновим світлом залило кімнату останнє тепле вересневе сонце. Олександри ще не було вдома, а я читав на кріслі перед вікном робочі матеріали. Я знав, що вона обожнює початок осені і не турбував дзвінками, щоб не переривати її ймовірну прогулянку дорогою до нашого дому.
Мене розбудив звук ключів, що упали на підлогу. Через декілька секунд я побачив біля себе гарячу, стомлену Олександру. Навіть з урахуванням шуму, що обривками долинав з дороги я вже чув, що вона плаче. Я вперше побачив її сльози.
Чекати коли вона заговорить, було болісно. Десь в центрі хребта в мене з’явилось відчуття розпеченого заліза поміж кісток. Неначе з її кожною сльозою в мені хтось провертає свердло на повний оберт.
Зазвучали слова про наболіле, і що стає неможливим далі приховувати її стан. Вона зривалась на крик, в ці моменти мої легені здавалося і розірве від нестачі кисню. Конкретної причини її різкої переміни в відношенні до мене я не почув.
Я ії залишив. Вважав, що покину на одну ніч і все стане на своє місце. До ранку залишалось менше п’яти годин і я міг піти в офіс. Нічого не лишалось як блукати вулицями міста, яке починало, під ранок, натягувати осінню прохолоду та сирість. Над річкою, збирався туман, в мені збиралося бажання зрозуміти, що ж відбулося. Я відчував трагедію, але не знав коли повернутися до Олександри.
Якби я знав, якби мені на дорозі трапився хоча б який-небудь старець з «соломоновим перснем».
Ввечері, я спіймав себе на думці, що хочу повернутися додому і не бачити її. Знав що їй боляче і що тому, в якійсь мірі винен я, але бачити її подієво-хворою я не хотів.
«Хтось» виконав мою мрію. Олександри вдома не було. В квартирі не залишилось нічого, щоб могло свідчити про її перебування тут. Лише мої думки поділені на два та спогади затопили весь об’єм приміщення.
Я сподівався, що вона повернеться.
Перший…
Другий…
Третій…
Збігали дні. Повінь напруги спадала в мені. Але відповідей я не знаходив. Не знайшов я і Олександру.
***
На протязі місяця, я не відчував пустоти. Вів себе як полохливий Мефістофель. Напевне, чекав однозначного поштовху до дій. Цим поштовхом став лист, надісланий без зворотної адреси. В серці щось задріботіло метеоритом. Почерк в листі належав Олександрі. Але, щось в ньому було незвичне. Слова розлітались жменями букв, неначе ручка танцювала танго між її пальцями. …Повільно…повільно..а-швидко-швидко-повільно…повільно
Я бачив істерику в чорних літерах.
***
«Коханий, зрозумій чому не вітаюсь з тобою. Бо ж кожен мій день не добрий. І знаю, що твої також повні смутку. Не маю права просити в тебе вибачення, бо ж знаю, що не вибачиш. Я скоїла вбивство. І не одне…
Мої руки назавжди будуть омиті моїми сльозами, очі наповнені твоїм болем, а душа навіки потоне в крові.
Той сон твій, нажаль, він справдився. В той час,як вже зацвіла акація і настав час повеней. Ти завжди не любив весну. Тепер і я її ненавиджу всім живим, що в мені ще лишилося. Такі гріхи не втримаєш в шухляді і не втечеш від них далі ніж в сон.
Не намагайся зрозуміти мене.
Я погубила нас. Я, власноруч, викреслила з Книги Життя одне ненароджене серце. Нас мало бути троє. І рівно стільки ж разів я їхала з глузду день за днем, як приймала це жорстоке рішення. Мій мозок все ще судомить декілька питань, на які я не отримаю відповіді. І з цією риторикою буду мучитись вічно.
Я прагла вберегти твоє життя від гніту безлічі обов’язків. Та не вберегла навіть цілісності свого «Я».
Молитви криком вже не допомагають. Прошу тебе, задуши мене в пам’яті ненавистю. А я відчую…( попливло чорнило від капель сліз, прочитати не вдалось)…не повернешся до мого імені вже ніколи.
Прощавай, янголе.
Молю тебе, не приходь до мене уві сні і я вже, не наснюсь тобі ніколи.
Олександра.»
***
Мене знудило від цього листа. З’явилось відчуття зламаних ребер та несподіваного спокою. Вона має рацію: з цією риторикою будемо ми мучитись вічно. Я не мав змоги вплинути на хід цієї історії. Вона пролетіла мимо мене привидом незнання того, на що ще здатна людина. Людина – в яку вкладав безмежний зміст, а зараз перемотуєш чорною стрічкою найслабкіші відчуття жалю та бажання ринутись назад.
Олександра не залишила мені нічого крім бавовняних простирадл, на яких, ми своїми тілами створили власну трагедію, що викарбується в нашій пам’яті до сивого волосся.
Відтепер її колір невичерпної болі та минулого щастя
Не шукайте в магазинах. У кожного з нас власна палітра, а вибір кольору за лише за нами.
(2015 р.)
• Можлива допомога "Майстерням"
Публікації з назвою одними великими буквами, а також поетичні публікації і((з з))бігами
не анонсуватимуться на головних сторінках ПМ (зі збігами, якщо вони таки не обов'язкові)
Про публікацію